La palabra se hace un hueco necesario, nos hace gozar o sufrir con lo que descubre, nos obliga a asumir lo que somos. Nos hace sentir extraños. ¿Dónde estamos? Es el comienzo, la necesidad de escuchar y confesarnos, lo absoluto y la nada que se escribe en el aire, lo permanente que nos impide ser a medias. Vivir es contar. Un estremecimiento de la conciencia en el principio mismo de lo que
En un sueño del pasado encontré la primavera marchita y desprendida de poemas reservados a un sueño más que olvidado Me cuesta tanto olvidar que lloro aún en mis noches cuando no me puede ver la luna las quimeras separadas de razones y de olvido de paredes blancas de silencio de felicidades ajenas y el orgullo que no me deja escapar de todos los ladrillos de este muro Este muro de silencio
Maede dormía en silencio, recostada en un diván de hierro forjado, tapizado de almohadas de terciopelo. Al recostarse en él, el hierro había dejado entrever su esencia de ramas y hojas, con el que estaba tejido todo el lugar. Y una miríada de flores la rodeaban. En su sueño, las flores se agitaban al compás de su respiración. Faltaba poco para el alba. Contemplaba las estrellas a través de la bóveda descubierta.